JorgeArtel  (1909-1994)
 

Velorio del BogaAdolescente

Desde esta noche a las siete

están prendidas las espermas:

cuatro estrellas temblorosas

que alumbran su sonrisa muerta.

Ya le lavaron la cara,

le pusieron la franela

y el pañuelo de cuatro pintas

que llevaba los días de fiesta.

Hace recordar un domingo

lleno de tambores y décimas.

O una tarde de gallos,

o una noche de plazuela.

Hacer pensar en los sábados

trémulos de ron y de juerga,

en que tiraba su grito

como una atarraya abierta.

Pero está rígido y frío

y una corona de besos

ponen en su frente negra.

(Las mujeres lo lloran en el patio,

aromando el café con su tristeza.

Hasta parece que la brisa tiene

un leve llanto de palmera!)

Murió el boga adolescente

de ágil brazo y mano férrea:

nadie clavará los arpones

como él, con tanta destreza!

Nadie alegrará con sus voces

las turbias horas de la pesca...

¡Quién cantará el bullerengue!

¡Quién animará el fandango!

¡Quién tocará la gaita

en las cumbres de Marbella!

Mañana van a dejarlo

bajo cuatro golpes de tierra.