CLAUDE MICHEL CLUNY

(París, 1930). Poeta, novelista y ensayista, es una de las voces más celebradas de la literatura francesa contemporánea. Premio Guillaume Apollinaire y Gran Premio de la Academia Francesa por el conjunto de su obra.

Ha publicado los siguientes poemarios: Désordres (Gallimard, 1965); Inconnu passager (Gallimard, 1978); Asymétries (La Différence, 1985 - Prix Apollinaire 1986); Odes profanes (La Différence, 1989); Poèmes du fond de l’œil (Gallimard, 1989); Œuvre poétique (Œuvres complètes I, La Différence,1991); Un jour à Durban (La Différence, 1992); Poèmes d’Italie (La Différence, 1998); À l’ombre du feu, (La Différence, 2001).

Sus obras traducidas al español son: Los Osoletas (trad. de Aurelia Álvarez y Aurelio Asiain-México DF, Ediciones Heliópolis, 1995); Pastoral Hotel (trad. de Jorge Nájar-México DF, Verdehalago & Universitad Autónoma de Puebla, 1998); Memoria de la sal (trad. de Jorge Nájar - Bogotá, Común Presencia No. 17, 2005); Atacama. La guerra del Pacífico: 1879-1884 (trad. de Mario Zamudio Vega - México DF, Fondo de Cultura Económica, 2006). Dentro del género de la narrativa destacamos: La Balle au bond; Vide ta bière dans ta tombe; L’Été jaune; Disparition d’Orphée; Sous le signe de Mars. Ha escrito además una decena de libros de ensayo.

DISTANCIAS

Es asombroso el silencio en ese mundo sin chatarra ni petróleo. Si no truena alguna tormenta sólo se oye la voz de la resaca. Porque el agua está en todas partes, en charcos, lagos, océanos llanos y en tediosos canales que cambian todo el tiempo de sentido y de forma. Y a menos que ocurra una masacre de osoletas por una banda de halcones –¡ah el castañeteo militar de sus picos!—, el silencio es casi absoluto, un rumor de seda que se arrastra por la arena, viento que se desgarra triste y dulce. Soñamos con la era en que en nuestros desiertos no había ruidos. La tranquilidad debía picarnos como aquí —¿pero acaso estuvimos ahí? Impera, y nos estrecha el corazón como el canto de un navío perdido. ¡Qué ironía pensar en el silencio como si fuera una melodía! Su silencio tan bello, ellos no quieren venderlo. Y no les interesa en nada los tesoros de ciencia que podríamos ofrecerles a cambio.
Son una raza distinta. Se callan en cuanto llegamos. Especie sospechosa, no nos quieren.

DE LOS DIOSES

¿En qué creen? Allí no hay ni cruz ni bandera. Sólo el viento por profeta y la noche para dormir. Se olvidan del cielo sobre sus cabezas, las tormentas y los estragos. El tiempo, el viento y sus pasos borran en el acto las cartas de la ley. Aman al sol como una cosa necesaria y, al salir de sus noches lentas, lo saludan; pero al poco dejan de pensar en él. El odio y el furor deforman el rostro oculto de los dioses: truenan desde sus buhardillas sagradas. Maldicen a la raza y su indiferencia. Ellos prefieren el anatema… A veces, en verano, los dioses no pueden más: invaden un alma en pena y la enloquecen. Hacen que su boca sea su teatro, en el que se agitan la injuria, el lamento y la súplica. Pero al enloquecido la multitud lo abraza, la multitud lo apaga como se sopla una lámpara, como uno achica una mecha humeante. ¿Tal vez sea que creen más en el silencio?uth

GÉRICAULT

¡Retrato del Destino como sordo
(espero que no lo hayas hecho a propósito)!
De pie sobre los estribos
tal vez fueron esos jinetes
al galope lejos cerca de ti
quienes te creyeron Centauro y sin temor
o Sagitario de rasgos celestes
más seguros que las flechas del Tiempo,
todos corriendo hacia la entrada
sabiendo que tu mano sin ninguna duda los fijaría…
Sólo tu montura tuvo ojos para ver ahí un tigre
quién sabe. Y caíste.
Buscar un sueño nos puede matar
Pero tú no lo oíste, ni venir ni sonreír.

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Ulises y su perro
Claude Michel Cluny
ISBN 958-97620-7-7
Colección Los Conjurados
Común Presencia Editores
comunpresencia@yahoo.com
http://coleccionlosconjurados.blogspot.com/