Belleza del abismo
A través del insomnio
la lluvia desliza su fraseo dolorido.
Es el instante en crudo, en fiebre, en sal
y lentos alcoholes.
El choque de los dedos contra un muro rugoso.

Una boca de más que infringe las horas malditas.
Las manos del vacío pidiendo tu cadáver.
Un momento llega en que el mundo
es sólo ese fantasma.
o uno es esa última niebla.

Monstruosa crece la soledad en tu carne.
El ojo de la muerte te corona.
Y no te queda otra belleza
que la belleza del abismo.
PEDRO ARTURO ESTRADA Z

 
Otra casa

Habito, después de todo, la casa
construida en sueños, la casa
levantada en la región traslúcida,

en el deseo inmensurable.
Sus cimientos se afianzan en la niebla,
junto al acantilado de la nada se yergue.
Y, sin embargo, en sus profundos
salones silenciosos me refugio.
Crezco, vivo y espero tanto

detrás de sus ventanas...
Entreveo la luz famélica del mundo
a través de sus viejos cristales
por sus pasillos me extravío,
en sus rincones me reencuentro
bajo su techo cóncavo descifro

la imagen y el lenguaje
en el transcurso sin edad
del vacío.
Sus paredes no ocultan, revelan mis secretos
al sol furtivo que las hiere.
Mas no está en sitio alguno nomenclada:

mi casa soy yo mismo.
Heredará la muerte sus jardines.

PEDRO ARTURO ESTRADA Z.